1. Je me heurterais de ce qu'il
n'y a pas d'eau dans
la piscine, aux bords.
Tant d'eaux j'avais traversées.
Tant de fois y entré,
je ne sais comment.
Si on s'y transforme,
ou si on ne s'y transforme pas,
elle nous module,
nous fait danser,
avancer aveugles
ou nous fait le coup
du poisson.
2. Il y a les gouttelettes, d'abord,
en dansant elles cassent
de l'eau la surface.
Il y a le vent, ensuite,
qui trouble l'image reflétée
jusqu'à ce qu'elle casse
à ras la surface.
La nuit, enfin, vient
lui enlever ses dernières couleurs.
L'encre noire s'est substituée
à l'encre bleue et on écrit
à voix tempérée,
on y crie à poumons tempérés.
3. C'est devant la mer,
fût-ce l'océan,
que je perds le fil.
J'avais beau plonger.
Je ne tremble pas
de ce qu'il n'y ait pas d'eau.
Au contraire. Au fond,
elle n'écoute personne,
même pas la pluie.
Il pleut depuis toujours,
le poison le sait,
cela lui est égal.
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